Solido fusto ha l’albero dell’amore
e radici nelle cascate immerse
là dove il respiro del vulcanico piovere
del verde lago riconosce la via.

A lungo sostai in attesa
dello sciabordio dell’acqua,
per detergere di fatina i filamenti,
così che in battito d’armonia si unissero
nel bacio di un viandante
ora non più solo.

Così ti ho avuta,
neve del mio alpin giardino
nel delicato sogno
di un divenire piane e semplici colline
attendendo
di sospiro speranza
ogni giorno
la particola d’amore
di quel giorno.

Rimane
la nostra strada
di due alberi il passeggiare
dal vulcano al lago
fino ai tuoi occhi mutanti in mare
di quando i miei incrociano
e sulle labbra anelito
nell’esatto istante del saperci amati.

Garrisce il vento le sponde
e interroga i viandanti
ingobbiti sugli arpeggi
di chitarre silenziose,
squassati nel rimanere
all’improvviso
senza amore.

Son viandanti che la vita disarciona
coloro cui difetta la parola
nel preciso istante del fare
muti
rantolanti
al fiume di un dolore
che in segreti versi si fa meta.

Non parlo di te come donna
ma a te come fata
foglia di esili ricami
che reclama vita
nel contare ciò che di lei rimane.

Perché negli amati confini del detto
in quelle promesse
rinchiuse tra le sponde di un lago
mise germoglio quel respiro d’eternità
che ci donammo.